Родом из Украины. Училась в г. Москве. Имею высшее образование и научную степень магистра.

Музыкант, психолог.

Пишу стихи и музыку, участвую в городских проектах, неоднократно являлась победителем конкурсов песни.

Имею публикации в сборниках Библиотеки Современной Поэзии Регионального общественного фонда «СВЕТОЧ», город Москва. Публикации в периодических изданиях и альманахах: «Легенс», Бег», «Сургут литературный» и др. /город Санкт-Петербург, Сургут/.

Награждена дипломом лауреата за участие в Литературном Каверинском конкурсе. /2012 год./

С 1989 года проживаю в г. Сургуте.

Стихи печатаю под именем: Таша Луценко

Без боли, без ошибок, по уму...

Не говори мне ничего, слова некстати,

 когда шумят поля, раскинувшись у ног,

 и ветерок, лаская ситцевый халатик,

 стремится ввысь, почуяв солнечный поток...

 В душе ромашковое детство, чуть теплее

 от ностальгически-забавных мелочей.

 Недалеко ушли, но с каждым днём скорее

 года бегут, как часики… Зачем,

 они возносятся над Русью журавлями,

 прощальным криком сердце раня? Почему

 нельзя вернуть своих родных, чтоб всё сначала…

 без боли, без ошибок, по уму?…

В прощальной хрупкости...

Листья ли с древа рушатся,

 Розовые да чайные?

 М. Цветаева /1922/

 Осень... Листочки ржавые

 падают в ритме блюз.

 Розы склонились чайные,

 тает медовый вкус...

 Томик стихов Цветаевой

 кстати - на прочность тест.

 Крылья душа расправила

 или взвалила крест.

 Вижу, в строптивой русости,

 царскую жилку ... стать...

 плачет прощальной хрупкостью,

 плачет, чтоб не кричать.

 Книги в руках состарятся,

 нежность проникнет в слог.

 Осень, живя по правилам,

 будет искать предлог,

 чтоб задержаться ... скучно же

 грезить дождём хмельным.

 Годы считать кукушечьи

 скучно и нам, самим.

 Розы склонились чайные,

 сладок медовый вкус.

 Осень... Листочки ржавые

 падают в ритме блюз.

Яблочное утро...

Белым пухом, снежностью невинной

скрыты тропки, улочки, дворы,

мирт эфирный тонет в паутине,

прячась от назойливой жары.

Яблочное утро ... пахнет сдобой–

детство возвращается в мой дом,

нет в него ни выхода, ни входа,

время просыпается песком

сквозь ладони... Что же будет завтра?–

нет ответа, сколько ни гадай...

Ранним утром детства сладкий запах

мне вернёт на миг ушедший рай.

Булочки воздушные с ванилью,

свежее парное молоко

греют сердце выплеснутой былью,

белым пухом рвущимся в окно...