Есть вещи, с которыми ты остаешься один на один:
Какой-нибудь стул в твоей комнате, космос, усталость.
И вот уже, кажется, сил ни на что не осталось,
И ты себе кажешься в каждой из луж и витрин,
И Ты растворяешься в этой приятной печали,
Описанной тысячи раз, и до боли знакомой:
Как будто тебя больше нет. И уютно как дома.
В такой тишине за слова уже не отвечают.
В такой пустоте за себя уже не отвечают.
И можно налить себе сладкого мятного чаю,
Плечами пожать и уже ничего не решать.
Тебя больше нет, если ты себя не замечаешь.
Есть вещи, с которыми ты остаешься один на один:
Зажмурив глаза, натянув до ушей одеяло,
Впадая то в транс, то в нирвану, то в сплин,
Во что бы ни стало.
Есть вещи, с которыми ты остаешься один на один:
Реальность и что-то еще, с чем ты в детстве играла.