Худая женская рука
Сжимала тонкую бумагу,
Словно тореро свою шпагу,
С плащом идущий на быка!

По телу пробегала дрожь,
И голос трепетно срывался.
А за окном осенний дождь
Ее стихами упивался.

Она ж, не видя никого,
Кроме своих бессмертных строчек,
Ласкала их, как малых дочек, -
Частичку сердца своего.

А зал восторженно внимал
Словам прекрасной поэтессы,
Чей голос к небесам взывал
Не хуже старой доброй мессы...

И, наклонившись чуть вперед,
Она читала и читала...
Затих партер, балкон, проход,
В котором места не хватало

Ценителям высоких фраз
И почитателям таланта!
Она ж одна была в тот раз
Сильнее древнего атланта! -

На хрупких плечиках своих
Поэзии держала своды!
Когда же вздох ее затих,
Ее стихи читали годы!

Январь 2011