09.10.2017 Ivan Radu Ничего нет удивительного в том, что цыганскую аферистку Риту Колобову обвинили в воровстве чужих произведений с последую >>Подробнее...
27.02.2013 Ukraine Ukraine вот ссылка страница http://mbf--ave.ucoz.ru/load/zolotaja_nika/zolotaja_nika_2012/rina_ca/112-1-0-922 >>Подробнее...
27.02.2013 Ukraine Ukraine Очень Вас прошу администратора сайта убрать со страницы : http://mbf--ave.ucoz.ru/load/zolotaja_nika/zolotaja_n.. мой д >>Подробнее...
04.01.2013 Иван Тернов Спасибо за праздник от русского Ивана. >>Подробнее...
03.11.2012 Иван Тернов Народ, укажите, пожалуйста, когда будут опубликованы результаты. Спасибо. >>Подробнее...
18.09.2012 Ара Огрохин Даниель, привед. Случайно увидел тебя в интернете. Твоя фамилия такая же как и у меня. Она считается редкой. Судя по при >>Подробнее...
12.08.2012 Администатор Там не mail.ru >>Подробнее...
02.07.2012 Виталий Душка ВСЕМ! ВСЕМ! ВСЕМ! ВНИМАНИЕ! Я обнаружил несуществующий e-mail goldnika2009@mail.ru. который указан в конкурсной п >>Подробнее...
Родилась в Киеве. Закончила Институт журналистики КНУ им. Т. Шевченко. Сейчас – переводчик. Публиковалась в сетевых изданиях.
На три-четыре
Знаю, умру на заре! — Ястребиную ночь Бог не пошлёт по мою лебединую душу!
(Марина Цветаева)
Какая ложь…- любовь, полёт и пьянство! - ……Ведь мы все комики и трусы…
(Ленка Воробей)
...Бог посылал не ястребов – а нежных соек в рваных шейках... Какая ложь – семья, любовь, наклейка на щеке: "ищейка тепла", малина в пузырьке за сорок (тоже замерзала!)...
Нет, только – горбик в рюкзаке – папьемашистых дур и заек...
Мой похуаненный приют, мой злой рубеж с дрожащим "бриться - до кости"... Нет. Я на краю – по небу – бритвой – в далматинцев: по чёрно-белым "так, как на...", по бело-чёрным вертикалям...
Ты будешь – в шашки – на коня? Ты хочешь – шашкой – в "доигрались до настоящего! – кому теперь нести до крика – чашку?"
Я убивала только мух. Я предавала лишь ромашки, и то – не насмерть! Я жила в кухонной жажде равных порций – среди вранья, среди жлобья, в звезде прекрасного уродства, в воздушной яме, в крабе, в "кря" растущей утки про свободу...
Потел дефис в календарях и кровью, и сирени потом, и одиночеством сирен, и сирененной истерией к соседям – скорой...
Вне арен, на три-четыре –
от лжи и пыточных рогов, от матадоров в нимбах белых, от жестов жертвенной рукой по оседанию акеллы в прыжках – на шею и в кювет, где души листиками тела впадают в серебристый свет деревьев, улиц и отелей,
от чешуи и чехарды, от шахмат, правильных – до мата! – в тот плен, где жёлтые киты под чертями – сдаюсь. И хватит.
И хватит...
Ястреб. Вилы. Тень медузно-чёрного на стыло- белесом...
...ложЬка в теплоте почти остыла.
Самота (К не рождённым вечно…)
Не рождённый вечно, шлю тебе из гробниц городских окраин мусорный запашок, пьяный стон в-оконнный кукольных ммм-певиц, крошку сандвича, курицу с яйцами "арт-о-шок".
Выхожу из ковдры – русалкою – щекотать пустоту полувсхлипами с паузой на полста... Я хотела бы – пусть – глагольно! – прощебетать недоарию с плитки голенького листа –
зажимая вздох. Зажигая на кухне свет. Приглашая слететь на чайник сто тысяч зим, – чтоб запомнили холод, шею в поклоне "зет", и как ангел дохлый пил из горла бензин
(бегемотом), как – рождённым в минувших снах – рифмачам, калигулам, висельникам, – в губах подавала сердце, беглой салфетки взмах подавляла нервным хлопком, и хлопок тот пах
хлопковым недобеленным пустячком... Как в окне крошились, будто намокший мел, проходящие мимо. Как рос огонь пучком в плоскодонке луковки. Как он недоумел,
не нашедший бархата тянущих – "поддержи!" – лоскутков, под перстнями спрятавших "зябко, зяб...."
обдирает с бледности ёлочковым стеклом, а в чулке а-мур-мурчики топятся, как в пруду... Бахрома теней кошлатится за углом. Под углом. Под столиком. Вынесут, украдут
волшебство задумчивой, выжатой самоты, одиночество армий зим в крошках чёртвых бул... А потом в окно – морозы, как те менты. Увезут меня к кобылкам ночным в Стамбул -
да не к тем, земелям, – к землянкам, к таким земным, как и я, ушедшим к "имеющим быть рождён- ным столетие после"– к тем, что, как белый дым, выпадают безжённым плесенью на батон...
Таким – любить…
… затылок – в полрастрёпа – одуван в ногах босых, и небо – на бретелях… Таким любить – как снег ломать в дрова, болтая в не-емелину неделю. Таким любить – как вышивать крестом на спинках пчёлок золотые сгустки, и дуть на свет, холодный и простой, его вдыхая (сложное искусство).
Таких – не знают. И не узнают. Их – не в вино, а в морс. Не в суп, а в лечо. А после – в психо-артовый уют, где белые телята не излечат пыль, в кашу переваренную, а из золота – предсердий только шкварки….
И вот оно – нугою течь, и чай раскладывать на воду и заварку. И вот оно – качать поникший стул, что плавает обломком в океане психоза. Дым пускать, что так сутул, что по нему – идти, когда всё канет в расписанный весной душистый ворс халата почвы…
О, любить бы! – запах любви, как тополя, уходит в рост и нежит в одуванчиковых лапах букашек – с иероглифом в глазах и с носом, чующим за вечность супа тугие слитки. Пляшут небеса в бретелях, и затылок на беззубость подушки опадает. Белый вихрь – слетает кожа, оголяя душу…
Таким любить написано в крови, в души подкладке, в золотистой суши сожжённых солнцем губ.
Приветствую Вас Гость | RSS
Благотворительный Фонд "AVE" © 2024 г.