09.10.2017 Ivan Radu Ничего нет удивительного в том, что цыганскую аферистку Риту Колобову обвинили в воровстве чужих произведений с последую >>Подробнее...
27.02.2013 Ukraine Ukraine вот ссылка страница http://mbf--ave.ucoz.ru/load/zolotaja_nika/zolotaja_nika_2012/rina_ca/112-1-0-922 >>Подробнее...
27.02.2013 Ukraine Ukraine Очень Вас прошу администратора сайта убрать со страницы : http://mbf--ave.ucoz.ru/load/zolotaja_nika/zolotaja_n.. мой д >>Подробнее...
04.01.2013 Иван Тернов Спасибо за праздник от русского Ивана. >>Подробнее...
03.11.2012 Иван Тернов Народ, укажите, пожалуйста, когда будут опубликованы результаты. Спасибо. >>Подробнее...
18.09.2012 Ара Огрохин Даниель, привед. Случайно увидел тебя в интернете. Твоя фамилия такая же как и у меня. Она считается редкой. Судя по при >>Подробнее...
12.08.2012 Администатор Там не mail.ru >>Подробнее...
02.07.2012 Виталий Душка ВСЕМ! ВСЕМ! ВСЕМ! ВНИМАНИЕ! Я обнаружил несуществующий e-mail goldnika2009@mail.ru. который указан в конкурсной п >>Подробнее...
Цветаевская осень 2011: Ерофеев Игорь Васильевич (Черняховск, Россия)
02.10.2011, 01:33
Поделиться ссылкой в социальных сетях
Посоветовать другу по E-mail
Ерофеев Игорь Васильевич
(Черняховск, Россия)
Член Союза журналистов России (2002). Член Союза писателей России (2011). Редактор журнала «Надровия» и литературного альманаха «Берега Анграпы». Награжден медалью «За вклад в наследие народов России». Публиковался в местной и региональной прессе, в коллективных сборниках, в журнале «Север» (Петрозаводск), «Мозаика юга» (Ростов-на-Дону). Автор поэтических сборников: «Устоять» (Калининград, 2009) и «Неба тонкие узоры» (Калининград, 2010). В 2010 г. за рассказ «Долгая жизнь войны» стал дипломантом Международного конкурса малой прозы «Добрая лира» (Санкт-Петербург), шорт-лист 9-го Международного Волошинского конкурса 2011 г. в номинации «поэзия».
Проникновение
Схема любви проста: проникновенье тел под обостренье слов и возвышенья стен.
Всё из воды и нам кажется легче плыть под парусами штор морем бетонных плит.
Есть ли кроме тебя та, кто диктует страсть. Любовь – это ремесло и обоюдный страх.
Ты еще не одна раз плавишься на руках, стало меня сложней вытянуть за рукав.
Тонкое ей к лицу: шёлк, кружева, атлас, шитая красота одолевает глаз.
Может она менять температуру слов. Мне уже не гореть этот прием не нов.
Чтобы дарить цветы следует их убить. Даже цветная смерть нам удлиняет жизнь.
Берег хранит волну выжатую в песок. Умершее ищи в воске мадам Тюссо.
Вещи живут пока нашим нужны рукам, пусть колыбель - земля, тянет-то к облакам.
Сверху она видней тщательная любовь, сколько страстью её вынянчено рабов.
Схема любви проста: новорожденье тел. тот, кто придумал всё этого и хотел.
* * *
Не знаю, стал бы я таким заботливым и верным, стремящимся во всём быть первым и неожиданно умеющим любить, брать на себя ответственность и бросить беспричинно пить, понять, что мир действительно необозрим и многоцветен и лучшее, что есть на свете – дети и что зависит мир во всём от красоты и не узнал, наверно, если бы не ты…
И смог бы я себя понять, что главное – быть нужным, что горизонт без цели сужен, что счастье – это просто быть с тобою, что, только с верою в себя я что-то, может, стою, узнать, что неба глубина не так уж и бездонна, и бесконечна пустота, когда тебя нет дома, один лишь всплеск твоей улыбки выше суеты и не узнал, наверно, если бы не ты…
Поля
1
Центр районный, сонный, где автобусной остановки зал тронный – место общего пользования для ждущих: в какой стороне рай гуще?
Впаянный в тело села, извивается и блестит, как юла, скользкий нерв дороги, отполированный шинами авто… Что-то здесь не так, не то...
По холму погост с крестами в рост, мост в берега врос, в церкви – Христос, – опять же, в окладе, при параде, как всегда, спокоен, взгляд его многослоен, душою чист, акафист звучит в его честь, где бы ты ни был – он есть, – что ни слово – серебро, падающее на жесть нашей совести. Нет печальней повести...
А кругом чернеет низменность, разбазаренная травами. Коров стадо: каждая – с норовом, а пастух – с нравами, курит вприглядку, борясь с потравами, ссматривая заметных людей с внешней стороны дня… Но приходит она – работник звена, чтобы понять, как высока любовь, пока есть длина. И стало им легко под провисшим небом в междурядье холстов хлеба...
2
Им на двоих – ветер, смахивающий тени с их обнажённых лиц. Им на двоих – воздух, скатанный с гор Памира и с пиков его ресниц. Им было б, конечно, лучше лежать на спине скалы, но в райцентре – ни скал, ни гор, а только прямые углы.
Их прерывистое дыханье завершает жемчужный след, в котором спрятана новая жизнь, сходящаяся на нет.
А когда их разогнанная любовь заполнит пустые места, они вернутся домой, где всё чередом, где распаханная верста.
Их судьбой, вызывающей зуд, похоже, живёшь и ты, и в каждом, кому неясен маршрут, есть и твои черты. А этим двоим неймётся – их снова влекут поля, они прячутся в новые травы, из которых растёт земля…
3
Поля – это наша совесть. Поля – это наша связь. Полями штопана роба державы, втоптанной в грязь.
Поля – это наша правда. Поля – это наша суть. Полями, наступит время, замерят кровавый путь.
Поля многоцветьем свиты, ароматы – поверх краёв. Дождями с полей сбиты кострища былых боёв.
Поля – это горизонты, это медь сигнальной трубы. Поля убивают камень, над полями висят столбы.
Поля – это наши страхи, это братская тишина. Поля – это как рубахи незастиранная сторона.
Поля – это наши книги, подправленные под всех. Взлетают с полей «МиГи», предчувствующие успех.
Поля – это наша память, приученная к броне. Поля продолжают ранить оставленных в стороне.
Над полем, до боли стёртым темпераментом быстрых ног, в чёрном воздухе спёртом на прогулку зовёт звонок.
За полями – другие луны, за полями – ещё поля, а на них – на конях гунны, и под ними – кипит земля.
Над полем темнеют птицы – их распластанный плач саднит, – мы уходим душою в небо, разрывая плечом гранит...
Поле, вскрытое злом стали, поле колкое, как редут. Здесь, похоже, не нас ждали, и, наверно, нигде не ждут.
Поле звонкое, как сцена, поле гулкое, как печать. Мы нашли бы себе смену, жизнь сумев от любви начать.
Поле – как тихий остров, к которому не пристать. Жить было б совсем просто, если б только не умирать.
И когда от всего устанешь – от обиды ли, от молвы, – в поле парадном канешь, на котором стоят волхвы…
…А что же районный центр, не привитый ни к чьим горам? В устье вытянутой дороги стынет толем покрытый храм…
Приветствую Вас Гость | RSS
Благотворительный Фонд "AVE" © 2024 г.